Que mãe sou eu?!

Sábado Gico ia dançar na festa junina do colégio. Dia aguardado esse 29 de maio de 2010. Compra camisa xadrez, compra botininha, procura chapéu perdido em casa, escolhe a calça jeans. Hora da festa. 'Mãe, faz só um bigodinho'. Pronto. Meu caipira tá lindo! A mãe, acostumada ao sedentarismo, pega o carro e dirige dois quarteirões. Não tem lugar pra parar. Volta, para na vovó e vamos a pé. Chegamos ao colégio, botininha solta no pé. 'Mãe, vc comprou muito grandeee'. Entramos. Corremos para a quadra lotada. 'A dança já foi', avisa uma amiguinha. 'Acabou de acabar'. Que merda!!!! mais uma vez a mãe aqui pisou na bola, no tomate, e em tantas outras melecas. Marcou às 13h30, mas era às 13h. 'Filho, desculpaaaa'. Mas pra ele não tem problema. Vamos pescar, chutar bola na lata, subir no touro mecânico. Esse menino é um santo!

Comentários

Chico Muniz disse…
Quem segura a barra de quem, hem, Ude?
4 de junho de 2010 18:03
Unknown disse…
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5 de junho de 2010 03:54
Anônimo disse…
Duvido que voce consiga cumprir os horários e não decepcionar seu filho.
18 de junho de 2010 10:58
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Viva mesmo após a morte

Perdi minha mãe há três meses. Essa perda, para qual eu me preparei a vida inteira, não poderia ter vindo mais diferente do que tudo que eu imaginava. Minha mãe era uma mulher forte. Forte como ser humano, forte como mulher, como mãe, como esposa, como cristã. Forte na morte. Eu acreditava, lá no fundo, que ela jamais morreria. E não morreu, só mudou de lado. Além dessa força indescritível, ela nos deixou um calhamaço de cartas. Na verdade, essas cartas foram escritas para minha irmã que, por alguns anos, morou na Itália. Naquela época, só havia dois recursos: as cartas e o telefone (cujas ligações era bem caras). Então ela escrevia. E escrevia a hora que lhe dava na telha. E o mais legal é que ela escrevia assim como ela falava. Parecia que ela estava conversando pessoalmente com a filha amada. Além disso, uma grande particularidade é que as cartas eram escritas em qualquer papel. Podia ser numa folha de caderno, num papel de carta, num sulfite, não importava. Quando queria escrever,
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